Было три часа ночи, и вторя порядочным (и не очень) согражданам, я спала крепким сном. Во сне в эту душную ночь я спасалась бегством от приключений. Что уж в этом сне случилось? От кого я бежала? Знаю только одно - закончилось все выстрелом.
Выстрелом меня и разбудило.Выстрелом меня и разбудило. Или разбудил меня спросонок показавшийся трупным таинственный запах? Или неродной мат под окном? Сирены разбуженных падением тяжелого машин, ночевавших под окном?
Запах действительно оказался трупным - запах трех десятков трупов помидоров, некогда торжественно вошедших на борт трехлитрового космического лайнера вместе с зеленью, чесноком и гвоздичками. От полной страстной неги ночи и пусть легкого, но неприродного, но ощутимого толчка, звездолет спешно разгерметизировался в космосе верхних полок над нишей, излив свою горечь, протест и настоявшиеся трупы своей команды в окружающее пространство.
Вот только советские ниши - это вам не космос. Это жуткая и страшная клоака, в которой жидкость не повисает в воздухе, переливаясь красивыми вакуумными лужами, а очень даже по-земному поддается тяготению.
И вся жидкость - все три литра настоявшегося за два года маринада - утяготели вниз, преодолевая галактики коробок, скопления коробочек, созвездия книг - все так же вместе с зеленью, чесноком и гвоздичками.
Так вот в три часа ночи мне пришлось спешно предать мусоросборнику три десятка помидоров, сам звездолет, небольшое скопление погибших бумажек, спасая галактики коробок, скопления коробочек, созвездия книг и собственные руки от трупного запаха, стекла и зелени, чеснока и гвоздичек.
Долго я еще не смогу смотреть на помидорчики безразлично.
@темы:
а где логика?,
леоцентрик,
заржать и убежать